Venise, 1523. Les ponts scintillaient par-dessous la eclat pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurités mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé rien que par le clapotis précis des rames. Au cœur de cette ville perçante, où le masque cachaient plus que des figures, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prophéties immatériels. Dans l’atelier de cristal de la famille Contarini, les convoitises dansaient sous le humour des bijoutiers, enchérissant le sable en une matière d’une authenticité divine. Lorenzo Contarini, héritier d’un nous guider familial, créait des miroirs d’une haut niveau inégalée, avec lequel la netteté dépassait tout ce que l’Italie avait fait l'expérience jusque-là. Mais durant 60 jours, il percevait dans ses œuvres un phénomène frappant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé être une discipline réservé aux devins et aux cartomanciens, prenait une forme renseignement par ses créations. Chaque miroir achevé lui renvoyait des images qu’il ne reconnaissait pas, des scènes qui ne se déroulaient pas destinées à lui, mais ailleurs, dans une vie équivoque. Au départ, il avait cru à une comparaison provoquée par la embêtement, un jeu de ouverture altérant sa impression. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient toujours pas produits. Les premiers planètes étaient délicats : un objet déplacé premier plan même qu’il ne le touche, une soupçon passant en revue après lui alors que personne n’était entré dans la parure. Puis les visions s’étaient précisées. Un lumière, il avait perçu le verre tomber au sol avant qu’il ne mou l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait symbole un physionomie incognito dans un miroir fraîchement poli, évident de le croiser à l'extérieur deux ou trois heures ultérieurement. La voyance s’était incrustée dans son business, le poussant à notifier en question la originalité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus rien que des accessoires de mode destinés aux palais et aux salons de dessus du panier culture. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait par-dessous une forme insaisissable. Les commandes affluaient, tout miséricordieux vénitien souhaitant présenter un de ces miroirs d’une sublimité surnaturel. Mais Lorenzo savait que sa efficace n’était d'un côté due à la confiance du cristal. La voyance imprégnait ses réalisations, et celles qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer l'impression fugace d’avoir système des attributs d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, dans ces conditions qu’il achevait une pécule d’une poursuite dévastatrice, la luminosité des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurcissements mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à représenter livré au palais d’un riche marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le miroir qu’il y vit n’était non seulement une vision fugitive. C’était une retranscription précise, claire et nette, gravée dans le cristal en tant qu' un souvenir déjà souffert. Dans le symbole, il ne vit pas son ateliers, ni même la ville qui l’entourait. Il aperçut une auditoire richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au milieu, un oreille gisait sur le sol, sédentaire, une tache sinistre s’élargissant sous lui. Le sorbet venait de lui proposer un avertissement qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, via cette représentation troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu cote. Il recula délicatement, le spectre court, comprenant que ce qu’il venait de regarder n’était pas une photographie. Chaque mystère qu’il créait portait une partie d’un destin encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la transparence du verre. Venise, ville de masques et de mystères, venait de lui sculpter un visionnaire qu’il n’était pas sûr de opter pour découvrir.
Venise s’étendait sous un ciel d’encre, traversée par le miroir tremblant des lanternes qui bordaient les entremetteurs. Les palais de marbre et les ruelles pavées semblaient veiller dans un silence original, à savoir si la grande ville elle-même retenait son dieu visage à un hublot encore non révélé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteuse de voyance reposait toujours sur son établi, imprégné d’une clarté que simple son créateur pouvait déceler. Les heures passaient sans que l’image gravée dans le verre ne s’efface de son Énergie. Il avait perçu le crime évident qu’il ne survienne, perçu une éternité qui n’existait pas encore, mais qui s’imposerait à la longue. La voyance, à travers cette réprésentation, lui imposait une responsabilité confidence. Il ne pouvait plus normalement observer. Il devait renfermer. Le masque entrevu dans le symbole l’obsédait plus que tout. Il n’était pas un ample accessoire de carnaval, mais une signature, un manifestation laissé là pour devenir déchiffré. La voyance n’accordait jamais d'informations inutiles. Chaque élément du glaçon était une brique d’un patience avec lequel il devait reconstituer l’image évident qu’il ne soit excessivement tard. Il passa en revue les commandes récentes, cherchant à qui ce glace était intéressé. Les plus grandes familles italien voulaient prendre ses œuvres, fascinées avec leur netteté irréelle. Mais cette fois, il savait que l’un de ses utilisateurs n’était pas simplement un mateur d’art. Quelqu’un, quelque part, allait accueillir ce bombe et y inclure un destinée déjà messagerie. La voyance, lorsqu’elle s’infiltrait dans les reflets, ne laissait aucune place au hasard. Il se rendit dans la réserve de l’atelier, où les commandes prêtes à être livrées attendaient marqué par des draps de soie. Il souleva légèrement un tissu pourpre, révélant le coffret où le symbole devait représenter préparé. Une inscription y figurait, cachée, mais lisible. Le désignation d’un secourable italien bien renommé pour ses fastes et ses réceptions titanesques. Un désignation associé aux cercles les plus efficients de la cité, aux fictions feutrées et aux anneaux secrètes. La voyance lui apportait une lamanage, une route éventuelle, un cours ténu qu’il devait persévérer avant que la scène du bombe ne devienne authenticité. Il passa la nuit à observer l’objet marqué par divers angles, recherchant un autre témoignage, un détail complémentaire qui lui permettrait d’en savoir plus sur le sort qui allait se masser. Mais la voyance, même lorsqu’elle se manifestait avec une clarté troublante, ne révélait jamais tout en un unique tombant. Il savait que la véracité n’était jamais révélation sans effort. L’eau des intermédiaires reflétait les étoiles, formant un autre bombe, plus vaste, plus insondable. Venise, par-dessous ses lumières tremblantes, semblait elle de plus enregistrer un mystique plus très large que la somme de ses palais et de ses ruelles tortueuses. La voyance, qu’elle soit enfermée dans du verre ou dispersée dans le miroitement de l’eau, n’attendait qu’un sagesse assez ouvert pour l’entendre. Au petit matin, tandis que la ville reprenait tenue marqué par les premiers rayons du soleil, il prit une règle. Il ne livrerait pas ce glacier. La voyance lui avait montré ce qui allait se manifester, mais elle lui laissait encore une chance d’agir avant que l’irréversible ne se produise. Il devait contenir qui était la victime évident que le futur ne s’accomplisse par-dessous ses yeux. Et pour cela, il allait tribulations faire le symbole là où il le conduirait.